Solo soy yo cuando siento/ Cuando sueño me transporto/ y cuando escribo regreso ©Alberto Blanco González
Bella amapola que enseñas tu rojo color al viento.
Entre todo el trigo verde luces esplendorosa.
Tu suave ligereza es envidia del terreno.
Tus sublimes movimientos
explican lo que es hermoso.
De pueblo como lo simple,
pero auténtico como el pueblo.
Linda, bella y no orgullosa.
Sencillamente perfecta,
sencillamente hermosa.
1 de julio de 2017
Interpreta e interpreta.
Sigue pensando y pensando,
que sólo tú eres el bueno,
y los demás malos, muy malos.
Júzgate alguna vez:
Quizá andes algo errado,
quizá no interpretes bien.
Los otros también lo sienten,
y pueden interpretar,
también equívocamente.
Tú no te sientes querido,
siempre piensas que te ofenden.
¿Es que crees que a los demás,
nunca molestan tus actos?
¿Por qué crees que eres perfecto,
y que los demás dan tanto asco?
Piensa objetivamente,
analiza sin prejuicios,
y perdona alguna vez.
Nadie es totalmente bueno,
pero tampoco tan malo.
Dales la oportunidad,
que hasta el más ruin se merece.
Sólo depende de ti.
Procuran ser buena gente,
aunque a veces se confundan.
Como todos interpretan.
Y por eso, quizá, hasta se molestan
y no se sientan queridos.
Algunos, sólo algunos, sois verdad,
el resto mienten y mienten.
Intenta un poco entender:
Lo importante es ser feliz.
Se merecen comprensión.
Es necesario sentir, y tener siempre presente
lo de la voz popular,
que sabiamente nos dice:
Nada es verdad ni mentira,
todo depende al final
del cristal con que se mira.
Que las cosas son así,
y hay que saber aceptar,
que la verdad, la mentira, el sentir, la pasión,
la humildad y la soberbia, la maldad, el amor
cada persona lo siente de manera algo distinta,
pero todos se merecen un respeto en esta dicha.
23 de junio de 2017
Amaneció un nuevo día. Huellas de sangre en la acera.
Vidas que permanecerán, pero sólo en el recuerdo.
Un joven amigo, un amor joven, una persona tan bella.
Un pequeño hijo querido.
Un padre, un hermano, un maestro.
Un camino, un sentido, una ilusión.
Ese por quien tú te desvivías.
Del que fuiste, mucho tiempo,
ese tierno protector.
Ese, ese mismo, yace muerto.
Su sangre anoche corría, y nadie pudo hacer nada.
Aquel que encontró el final,
siendo sólo un hombre bueno.
Amable y digno. Cabal.
Ejemplar, y sobre todo, valiente.
Pobre persona inocente,
que jamás regresará
por mucho que alguien lo espere.
¡Cuánto te echarán de menos!
Tus amigos no lo entienden. Tú nunca lo sospechaste.
Tu sangre anoche corría, y nadie pudo ayudarte.
Una vida más perdida.
Otras muchas desoladas.
Y siempre, … en cualquier lugar del mundo:
La VIDA, casi siempre, DESPRECIADA.
8 de junio de 2017
Un amor primero, un beso robado.
Un beso inocente, un amor cegado.
La luna que luce, tu cara parece.
El sol se refleja en tu falda alegre.
Descubre tu pecho la lluvia en verano.
Me siento dichoso de estar a tu lado.
29 de mayo de 2017
En noviembre de 2015 con motivo del atentado en París compuse el poema que repito a continuación en homenaje a todos aquellos jóvenes y no tan jóvenes que mueren víctimas de atentados tan dolorosos como aquel de París y el de Manchester de ahora.
Además del dolor que provocan nos debe llevar a reflexionar sobre su origen, y sobre qué se podría hacer para que no se repitan. Mi reflexión al respecto es muy clara, y aunque me limite a expresar algo de mi sentir en el poema, creo que al menos debemos plantearnos el mundo que queremos, y que quizá debamos intentar suprimir esas fronteras y muros económicos y de otro tipo entre los seres humanos.
Te estuve esperando …
Creí que vendrías …
Mientras, …
Fui recordando …
¿Te acuerdas cuando de niños
jugábamos y reíamos,
corríamos y saltábamos,
reñíamos, nos pegábamos?
Luego nos perdonábamos.
¿Te acuerdas?
Eramos niños.
Eramos niños amigos.
Y nos queríamos.
Te estuve esperando …
Creí que vendrías …
Mientras …
Estuve pensando …
Alguien me dijo que pagarías.
Por tu insolencia, por tu descaro.
Ahora recuerdo también que,
alguien me dijo que no vendrías.
Por tus ideas, por tus creencias.
Por sólo eso, … te matarían.
Alguien me dijo que te mataron.
¡Oh sí, que te mataron!
Aquellos mismos niños que te querían.
¿Por qué odiamos
a aquellos con los que de niños
jugábamos, reíamos,
corríamos, saltábamos?
Eramos niños que reñíamos,
nos pegábamos,
pero que enseguida
nos perdonábamos.
Porque éramos niños que nos queríamos.
¿Por qué entonces matamos?
Matamos a semejantes.
A algunos que incluso amamos.
A los que no conocemos
¿Por qué razón los odiamos?
A nuestros niños pequeños.
A toda la gente honrada.
A tanto y tanto hombre bueno.
Que muere de forma absurda
sin nada “pa” merecerlo.
Hombres y niños matados
sin ningún remordimiento.
Por hombres que fueron niños,
y pudieron ser amigos
de los que ahora están muertos.
El sonido del silencio me conforta.
El no oír a los que gritan me atormenta.
La soledad entre la gente me preocupa.
Los llantos de los niños me rebelan.
La bondad del humilde me la creo.
La palmadita del pelota me molesta.
El malhumor del mutilado lo comprendo.
La palabra del político, una mierda.
El valor de la vida, lo primero.
El fin de alguna vida, despreciable.
El desprecio a los pobres, miserable.
El valor de la palabra, una rareza.
El dinero sin dudarlo, al avaro, al miserable.
La alegría de la vida para el resto de mortales.
La esperanza en la vida no la pierdo.
El amor sin interés, el de los padres.
La felicidad se encuentra,
si se entiende, en cada instante.
La honestidad, a día de hoy, ya no se lleva.
Tu amistad, para mí, es lo importante.
20 de mayo de 2017
Hoy he vuelto a cruzarme contigo,
como casi todas las mañanas,
de camino al trabajo en la oficina.
Al principio, te miraba sin reparo.
Tú, creo, ni te percatabas.
Hasta aquel día, en que casi nos chocamos
y tus ojos se clavaron en los míos.
Desde entonces, aquella mirada con descaro,
cuando es hacia ti, se vuelve tímida.
Y aunque ansío de nuevo ver tus ojos,
mi mirada se esconde de la tuya.
Y es que, el color de tus iris me recuerda
al color del aquel cielo, casi despejado,
en los atardeceres de mi pueblo en los veranos.
12 mayo de 2017
La flor más bella que existe,
la que siempre está florida,
sin depender de estaciones,
sin depender de los climas.
La flor que todos tenemos,
la flor que se nos regala,
al menos por algún tiempo,
desde ya antes de nacer,
para que la disfrutemos.
A esa flor que siempre está
para alegrarnos la vida,
para que reconozcamos
la verdadera belleza,
la verdadera pasión,
el sentimiento de pena
y el sentimiento de amor.
La verdad del sufrimiento
y de la dedicación.
Todos esos sentimientos
los vemos en esa flor.
La flor más bella que existe,
la que siempre está florida
y que sólo se marchita
cuando algún hijo la olvida.
La flor se llama «madre»,
y debemos apreciarla
pues en este mundo nuestro,
sin duda, es de lo que más vale.
30 de abril de 2017
A MI MADRE
Cuando la noche aparece
en la mitad de mis días,
recuerdo que siendo niño
en tus brazos me cogías.
Velabas siempre mis sueños
para hacerlos realidad.
Yo casi siempre soñaba
con teneros a mi lado,
a los dos, y por igual;
a mi madre y a mi padre,
sin nunca decepcionar.
Una vida de trabajo
para que el pan y el calor
en casa nunca faltaran.
Sin transmitir nunca penas,
los dos siempre por igual;
madre y padre,
sin nunca desanimar.
Tu porfía, tu esperanza
y tu alegría;
el amor que derrochaste
siempre estarán en mi vida.
Comprendí ya desde niño
que nunca abandonarías,
que todo tu empeño iría,
en allanar el camino,
hacernos siempre de guía
y mejorar nuestro paso.
Nunca pensaste en tí,
en hacer tu vida fácil.
Siempre tus hijos primero.
Te privaste de lo tuyo
para centrarte en lo nuestro.
¡Dios mío, qué suerte tuve
de tenerte como madre!
pues hiciste el milagro
de sacarme hacía adelante
a pesar de la pobreza,
de aquella época dura.
No sé cómo reflejar,
cómo expresar mi emoción.
Intento con estos versos
transmitirte mi cariño.
Decirte madre que siempre
me acordaré de tu esfuerzo,
del amor que siempre tuve,
de lo mucho que te quiero.
27 de abril de 2017
«El Valle del Silencio»
El silencio empezó a hablar.
Como ya nadie escuchaba,
decidió hacerse notar:
Creó un hermoso valle
para poder reflejar,
que el tiempo se para ante él,
que allí se puede entender
lo que es la auténtica paz.
Sin palabras, sin palomas dibujadas.
Sólo sosiego absoluto,
sólo calma y armonía.
Su grandeza se percibe,
su bella naturaleza.
No necesitarás más.
No encontrarás estructuras
para poderlo expresar.
Sólo silencio. Nada más.
¿Para qué salir de allí?
Ningún lugar es mejor.
La magia en el valle está.
Los peregrinos que llegaban
con sus mochilas vacías,
regresaban a su casa
desbordantes de la vida,
y del silencio encontrado
en su andar por este valle,
y sus encantados montes.
San Genadio y eremitas
aprovecharon su tiempo,
y encontraron en silencio
su sentido de la vida.
Hoy el valle está ardiendo.
Y todo El Bierzo lo llora.
El Bierzo se va quemando
con el arder de estos montes,
con el olvido de muchos
que su ignorancia perdona.
Llora Bierzo y no te quemes.
Olvida a todos esos ingratos,
pero no olvides tu historia.
Recupera tu pureza.
La magia en tu tierra sobra.
Intenta despertar berciano
y que el silencio te ayude
a distinguir en las sombras
las palabras palabreras,
con sus formas y retóricas,
de los silencios de pueblos
y de la tierra quemada,
de las calladas de gentes
que sienten de corazón que
El Bierzo se está quemando.
Hoy el valle está ardiendo.
Y todo El Bierzo lo llora.
El silencio está hablando.
Escuchémosle; también llora.
Mientras El Bierzo se quema
21 de abril de 2017
El sentir de un instante 