De niño,
hasta siempre jamás,
siendo amado.
Jugar, imaginar,
empaparte de saber
y disfrutar.
De joven, siempre,
soñar.
Caminar y avanzar,
analizar,
para después,
conocer a fondo lo real.
Luego … amar.
Valorar, recordar, y quizá
hacer algún sueño realidad,
escribir.
Y así, de esta manera
y hasta el fin … vivir.
27 de mayo de 2018
En tus calles el bullicio.
En tus casas el sosiego.
Gente de sangre caliente,
siempre abierta a la amistad.
A veces sí, muy callada,
acostumbrada a algún necio.
Impresionante grandeza
hasta en sus cosas sencillas.
El puchero y su comida:
El cocido, la paella,
el gazpacho, pan amb tomaquet,
el botillo, escalivada.
La siesta y el despertar.
El sol, el mar y la tierra.
Sus piedras ya centenarias.
La fiesta y la tradición,
el arte y el sufrimiento.
Su variedad es su riqueza.
Su paciencia y su silencio,
a veces,
demasiadas veces rotos.
Y es que su historia es muy grande,
y da dirigentes torpes,
memos, malos;
rufianes y salvadores
de patrias y de ideales.
Mientras el pueblo se calla,
y algún rebaño engañado,
convencido de su agravio
se lanza contra la tapia.
Esta es la historia de siempre
que alguna vez se repite
en nuestra querida España.
Sufrimiento de una tierra
a la que no se hace daño,
ni tampoco a sus banderas.
Solo se daña a los pueblos,
a las gentes de un país,
que jamás son ofensores,
siempre sí, los que padecen
las consecuencias perversas
de los ruines intereses.
Quien engaña es quien agravia
a un pueblo que solo quiere
poder vivir sin peleas
con sus amigos de siempre.
Poder vivir libremente,
y siempre …
con dignidad.
30 de septiembre de 2017
En noviembre de 2015 con motivo del atentado en París compuse el poema que repito a continuación en homenaje a todos aquellos jóvenes y no tan jóvenes que mueren víctimas de atentados tan dolorosos como aquel de París y el de Manchester de ahora.
Además del dolor que provocan nos debe llevar a reflexionar sobre su origen, y sobre qué se podría hacer para que no se repitan. Mi reflexión al respecto es muy clara, y aunque me limite a expresar algo de mi sentir en el poema, creo que al menos debemos plantearnos el mundo que queremos, y que quizá debamos intentar suprimir esas fronteras y muros económicos y de otro tipo entre los seres humanos.
Te estuve esperando …
Creí que vendrías …
Mientras, …
Fui recordando …
¿Te acuerdas cuando de niños
jugábamos y reíamos,
corríamos y saltábamos,
reñíamos, nos pegábamos?
Luego nos perdonábamos.
¿Te acuerdas?
Eramos niños.
Eramos niños amigos.
Y nos queríamos.
Te estuve esperando …
Creí que vendrías …
Mientras …
Estuve pensando …
Alguien me dijo que pagarías.
Por tu insolencia, por tu descaro.
Ahora recuerdo también que,
alguien me dijo que no vendrías.
Por tus ideas, por tus creencias.
Por sólo eso, … te matarían.
Alguien me dijo que te mataron.
¡Oh sí, que te mataron!
Aquellos mismos niños que te querían.
¿Por qué odiamos
a aquellos con los que de niños
jugábamos, reíamos,
corríamos, saltábamos?
Eramos niños que reñíamos,
nos pegábamos,
pero que enseguida
nos perdonábamos.
Porque éramos niños que nos queríamos.
¿Por qué entonces matamos?
Matamos a semejantes.
A algunos que incluso amamos.
A los que no conocemos
¿Por qué razón los odiamos?
A nuestros niños pequeños.
A toda la gente honrada.
A tanto y tanto hombre bueno.
Que muere de forma absurda
sin nada “pa” merecerlo.
Hombres y niños matados
sin ningún remordimiento.
Por hombres que fueron niños,
y pudieron ser amigos
de los que ahora están muertos.
