Categoría: Poesía

La cuesta hasta tu casa

Al otro lado del pueblo
vivía la dama querida.
El día que se marchó
se fue con ella mi vida.

No quise subir la cuesta
para acercarme a tu casa,
por eso la bajaste tú
para cubrir la distancia.

Al pasar por tu ventana
me pregunto ahora el porqué:
¿por qué me escondía al verte?
¿por qué nunca te besé?

Mi vida, contigo en ella,
era un vibrar de sentidos.
Ahora que tú ya no estás,
no me encuentro en el camino.

Por eso, y desde entonces,
ando errante sin parar,
sin ningún destino fijo.
Solo esperando el final
para despertar contigo.

Qué sentido pues, podría
encontrar en cada instante.
Qué esperanza, qué alegría.

Qué ilusión puedo tener
por desear seguir aún vivo.
Solo contigo quería
alcanzar nuevos destinos.

La cuesta ya no la subo.
La cuesta ya no la bajas.
Ya se ha borrado el sendero.
Ya desapareció tu casa.

Mi pueblo sigue en el sitio.
La gente camina y pasa.
Solo recuerdos perdidos.
Solo ya pueblos fantasmas.

 

12 de enero de 2021

ABG

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A pesar de todo … Es Navidad

 

 

Navidad bajo nubes que cubren esperanzas.

Navidad con muros entre humanos asustados.

Navidad en tierras repletas de fantasmas.

Como hace nada no imaginábamos,

Navidad oscura y muy, muy ácida.

Navidad con parecidas o mejores luces

a las que hace un año asombraban,

y llenaban de brillo nuestras calles, 

nuestras plazas.

Pero hoy, Navidad de sombras.

Y de recuerdos muy recientes.

De presentes ausencias en las mesas;

de invitados diminutos repelentes. 

Navidades de antaños muy añorados.

Navidades más iguales para todos,

por estar más cerca del desánimo.

Navidades a pasar, sin más detalles, 

con la ilusión de aguantar tal como estamos.

Navidades con este único deseo:

Que las próximas vuelvan a ser

… como las de antes.

Caminemos con respeto en estos días,

pero alegres de aún estar en el camino.

No olvidemos que la vida es un regalo,

y en Navidad,

al igual que en otro día,

debemos estar siempre agradecidos.

Y al igual que siempre en estas fechas:

Navidad de los queridos recordados,

de los amados ausentes,

de los amigos perdidos.

De los sueños incompletos,

y de los sueños cumplidos.

¡Feliz Navidad!

 

ABG

24 de diciembre de 2020

 

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7 de diciembre

Triste despertar el mío
lleno de dudas y sombras.
Hoy especialmente sombrío
tras la falsedad que torna.
Lleno está de hipocresía,
de mentiras y de mofas.
De gente que se cree perfecta
y que la otra le estorba.
Gente que se siente no querida
y, hasta el final de su historia,
mantiene que es despreciada
por todo el que la incomoda.
¿Por qué no se miraran adentro?
Encontrarán que les sobra,
tanto egoísmo sentido,
tanto creerse tan buenos,
tanto desprecio a personas.
Justo lo que ellos critican.
Creadores de falacias
que, se creen al mismo instante
que se emiten por su boca.
No saben ver más allá,
ni tampoco les importa.
Lo suyo es vituperar
sin pensar en el de al lado.
Pero, ojo si tú les criticas.
Harto estoy de tanto idiota.
Te demolerán a palos.

7 de diciembre de 2020
ABG

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12 de octubre Fiesta de España. Poema País

Bandera de España

En tus calles el bullicio.

En tus casas el sosiego.

Gente de sangre caliente,

siempre abierta a la amistad.

A veces sí, muy callada, 

acostumbrada a algún necio.

Impresionante grandeza 

hasta en sus cosas sencillas.

El puchero y su comida:

El cocido, la paella, 

el gazpacho, pan amb tomaquet, 

el botillo, escalivada. 

La siesta y el despertar.

El sol, el mar y la tierra.

Sus piedras ya  centenarias.

La fiesta y la tradición,

el arte y el sufrimiento.

Su variedad es su riqueza.

Su paciencia y su silencio,

a veces,

demasiadas veces rotos.

Y es que su historia es muy grande,

y da dirigentes torpes,

memos, malos;

rufianes y salvadores

de patrias y de ideales.

Mientras el pueblo se calla,

y algún rebaño engañado,

convencido de su agravio

se lanza contra la tapia.

Esta es la historia de siempre

que alguna vez se repite

en nuestra querida España.

Sufrimiento de una tierra

a la que no se hace daño,

ni tampoco a sus banderas.

Solo se daña a los pueblos,

a las gentes de un país,

que jamás son ofensores,

siempre sí, los que padecen

las consecuencias perversas

de los ruines intereses.

Quien engaña es quien agravia

a un pueblo que solo quiere

poder vivir sin peleas

con sus amigos de siempre.

Poder vivir libremente,

y siempre … 

con dignidad.

Feliz día de España

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Abro los ojos

 

 

Abro los ojos.

Miro el reloj.

Son las siete.

¡Vaya!

Levanto persianas y corro cortinas.

Entran los primeros rayos del sol.

Me siento bien,

con fuerzas de empezar el día.

Con ganas de disfrutar

de una preciosa mañana.

Me aseo.

Tomo un zumo.

Me voy a pasear.

 

¡Qué olor a mañana nueva!

¡Qué delicia de brisa fresca!

¡Qué sensación de libertad!

 

¡Eres tú!

A lo lejos te veo aparecer.

¡Me voy a cruzar contigo!

¡Qué ganas de vivir!

Concentro la mirada.

Acelero mi paso.

Me pongo a soñar.

Imagino quién eres.

A qué te dedicarás.

Imagino que al verme,

igual que me pasa a mí,

se te alegra más el día.

 

Pienso que, 

quizá alguna vez sueñes conmigo.

Me sonrojo.

 

¿Quién sabe?

Quizá ni te acuerdes de mi tropezón,

de aquel no tan lejano día,

de la coincidencia de nuestros caminos,

de mi torpeza y de mi caída, 

y de cómo apareciste.

Me ayudaste a levantarme.

 

¡Ah!

Y tu simpatía.  

De cómo no pude evitarlo,

y sin más,

te solté que eras preciosa.

Que te quería.

Que te amaba.

Que nunca te olvidaría.

Tú me sonreíste.

Y seguiste andando.

Mientras,

yo te contemplaba.

Miré hasta que perdí tus pasos.  

 

Pero claro,

este solo es mi sueño.

Tú, ni te percatas.

Solo te cruzas con alguien.

Aunque,

justo al coincidir los dos,

te paras,

y sin más,

preguntas:

¿en serio que me quieres?

¿es de verdad que me amas?

 

ABG

 

 

20 de junio de 2020

 

 

 

 

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Cultura vivida

 

Gloria Fuertes

 

Poetas que vais de divos, escritores de la esencia.
Jurados necios de pobres ilusionados bisoños.
Críticos con los sencillos versos. Inventores de poesía.
Poetas de amplios vocablos,
de figuras retorcidas,
de sentidos escondidos,
de la poesía sin rima.
Autores de cultos textos,
que seguro estudiará algún futuro erudito.
Quizá podáis transcender a la propia existencia,
lo cual sin duda está bien,
pero no sois solo vosotros,
solo vosotros poetas.

Estáis en todos fregaos,
la cultura es siempre vuestra.
Siempre podéis criticar.
Sois «progres» de toda vida.
De padres siempre educados.
Vuestra cultura es la viva.

¿Podíais alguna vez pensar
en esa gente sencilla?
¿Podíais alguna vez pensar
que la cultura en verdad
no es solo vuestra cultura?
Basta ya de despreciar
lo que pensáis que es banal,
cuando solo es comprensible.

También hay otra cultura.
Esa cultura espontánea,
esa que es tan natural,
una cultura vivida.
Bella por su sencillez
y a la vez por ser sentida.
Sentida, vivida, sencilla,
y además aporta vida.

 

Mayo de 2019

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