Poema a la Poesía

 

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Que es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía… eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer

 

Poesía

Poesía de la tierra azul,
poesía de la tierra seca.
Versos del hombre dolido,
versos a la mujer bella.
Poesía de gente callada,
versos para gente muerta.
Poesía que haces hablar
a los parias de la tierra.

Poesía de una tierra gris,
versos a una tierra muerta.
Poesía de nuestros silencios,
de soledades inciertas,
de pensamientos culpables,
de inconfesables pecados,
y de almas ocupadas
de realidades a medias.

Poesía de épocas de luz,
pero también de tinieblas.
Versos que nos ayudan
a comprender lo que pasa,
a valorar lo que cuesta.
Haz hacernos escuchar
tus silencios, los sonidos
que tú, poesía, nos muestras.

Poesía que con tus versos
nos adviertes del peligro.
Perdona nuestro callar,
nuestro abandono a tu esencia.

Poesía saca tu luz,
poesía saca tu estrella.
Haz reverdecer al mundo
con tu hermosura doncella.
Resplandece de entre todo
y resucita esta tierra.

Poesía, ¿por dónde andas?
—Estoy con la gente cierta,
con esa gente que habla,
aunque sin palabra expresa.
Ellos son los que en verdad,
sin resaltar,
salvan esta tierra nuestra.

 

 

21 de marzo de 2020
Día Mundial de la Poesía

 

 

 

de Alberto Blanco González Publicado en Poesía

Hojas marchitas/ Muerte serena

 

Hojas marchitas … nuevos caminos

Marchita la hoja resiste
por apurar su vivir.

El camino se termina
y el caminante cansado
lo abandona y se despide.

La luz del hogar se apaga
y la tertulia termina.
La familia reducida
se entristece en el recuerdo
de un tiempo que agonizó.

Aquellos ratos de antaño
quedan en nuestra memoria,
aunque,
no solo están los recuerdos
de despedidas y ausencias.

Tenemos nuevos momentos
que seguirán provocando
nuevo tras nuevo vibrar,
y así durante todo el tiempo
mientras nos dure el camino.

Momentos que mantendrán
nuestras ganas por vivir,
ganas para iniciar
caminos nuevos que abrir
que debemos recorrer
para poder terminar,
y seguro que después
volver también a añorar.

Y es que al ver reverdecer
la hoja,
en otro tiempo marchita,
entendemos,
que lo mejor de la vida
es vivir cada momento,
disfrutando de esa luz
que siempre reaparece
tras una noche que enseña
un punto de reflexión,
un silencio necesario,
que nos hace comprender
el sentido del andar,
la grandeza de seguir,
y percibir sin querer
la música maravillosa
que aún está por componer.

Muerte serena

Dicen que no te merezco,
que soy poco para ti,
que nací pobre y perdido
y que así he de morir.
Moriré como otros tantos mueren:
Solos y abandonados,
y sin la vida sentir,
pues,
cuando aparece la muerte
ni ricos, ni con cariño,
el morir es el morir.

No sentiré estar muerto,
ni ser pobre ni querido,
ni recordado siquiera.
Solo volveré a ser tierra.
Y se acabará el vivir.

¿Y mi enfado de qué sirve?
Pues de nada para mí,
ni de nada para ti,
porque el morir pronto llega
y el despertar al morir
nada o poco consuela
habiendo tenido un tiempo
más grande para vivir.

13 de febrero de 2020